Спустя три года сестра позвонила мне. — Юндже, отец… умер… Ты ведь приедешь, правда? Слёзы не лились. Всё равно он мне не был настоящим отцом. Родной дом в знойный летний день. Сестра, которую я не видел давно, всё такая же хрупкая, словно готовая сломаться, и прекрасная. Я знаю, что должен это скрыть, спрятать. Но это не так просто, как хотелось бы. — Прости, Юндже… Прости, что такая грязная, прости, что я твоя сестра…